–
Вы пишите книги?
–
Да.
–
Я знаю, вы были историком.
–
Я и сейчас историк, - она усмехнулась. – Просто пишу книги. Меня предали
анафеме святые ученые мужи и исключили из Оксфордского университета, их храма
науки, за то, что несла туда свою ересь и проявляла неповиновение их
непреложным догмам, - в ее голосе сквозила едкая ирония. – Поэтому я просто
пишу книги.
–
Вы не просто пишите, - он покачал головой. – Вы их чувствуете, тех, о ком
пишите. Их радости и горести, победы и поражения, боль и эйфорию.
Она
подалась вперёд и, заглянув в глаза своему собеседнику, произнесла очень тихо,
но в то же время пугающе:
–
Надо уметь слышать мертвых!
–
Тогда услышьте их! – в сердцах ответил он. – Им нужна ваша помощь!
***
–
Я хочу прожить каждый из тех шести месяцев, что этот человек прожил до своей
смерти, - ее голос звучал пугающе глухо. – Каждый день, с момента возвращения
до самого убийства.
–
Это поможет тебе найти его? – спросил он.
–
Нет, но это поможет мне почувствовать его, стать им на те короткие дни, понять,
какие чувства он испытывал, на что надеялся и чем жил.
–
Я думаю…
–
Нет! – она подняла палец. – Не верьте книгам! Никто не знает, только они сами!
Вы должны спросить их самих. Или же… - она обернулась к нему. – Или же вы
предпочли бы, чтобы о вас рассказывал какой-нибудь самонадеянный псевдоучёный,
ровно ничего не знающий о вашей жизни.
–
Нет, - покачал он головой в ответ.
–
Тогда спрашивайте у них, - она приблизилась к нему. – Также, как спрашиваете у
самого себя, также, как вы заглядываете глубоко во тьму своих воспоминаний, так
и они вправе рассказать свою историю.
С
минуту он смотрел на неё, не отводя напряженного взгляда.
–
Тогда мы найдём его, - произнёс он.
–
Надеюсь, из этого захолустья ещё можно добраться до Лондона, - усмехнулась она
в ответ.
Комментарии
Отправить комментарий